Llueve. El cielo es gris y azul pro­fundo y se cierne sobre la ciu­dad de carre­tera. El grupo de rock inde­pen­diente cruza por el paso ele­vado para peatones.

Desde este punto de vista pri­vi­le­giado, ven la tor­menta enfi­lando la inter­mi­na­ble len­gua de asfalto, casas de tres pisos a un lado, casas de tres pisos al otro, loca­les de foto­gra­fía y de herra­mien­tas, acero rayado del museo de arte moderno que mis­te­rio­sa­mente ha ate­rri­zado aquí, en las entra­ñas de la Nor­te­amé­rica pro­funda, la de las ran­che­ras y los camio­nes enor­mes, la de los hip­pies en sus coches del setenta y ocho, la de las gorras de gaso­li­nera y los vaque­ros man­cha­dos de aceite, los mono­vo­lú­me­nes fami­lia­res con sus chi­cos de corte de pelo de cham­pi­ñón y sus jugue­tes de ham­bur­gue­se­ría, fur­go­nes blan­cos que lle­van rollos de cable para repa­rar líneas eléc­tri­cas, auto­ca­ra­va­nas que arras­tran car­bo­ni­lla de miles de kiló­me­tros de páramo de hier­bas ralas y cober­ti­zos des­tar­ta­la­dos. Seguir leyendo… (899 palabras)